Мне нравится перечитывать некоторые дневники, которые уже давно не ведутся. Это очень похоже на прогулку по заброшенным пустым домам. Ты словно медленно бредешь по запыленным комнатам, где когда-то теплилась жизнь, касаешься старой мебели, смотришь старые фотографии жильцов, их родных и друзей, слушаешь мысли призраков прошлого. И словно пытаешься разгадать некую тайну, хочешь понять, по какой причине люди покинули этот дом. И вернутся ли они сюда когда-нибудь? Постепенно входит в привычку заходить туда время от времени и проверять, может что-то изменилось. Ищешь следы присутствия, тайные знаки, незамеченные новые слова или таких же случайных гостей. Иногда наберешься смелости и рискнешь оставить свое послание на запыленном столике, пару фраз, комментарий, в надежде, что когда-нибудь хозяева вернутся и прочтут.
Бывает, что подобно свету в окнах, видишь среди посетителей дайри на главной странице знакомые имена. И думаешь, что их привело сюда, случайность или они что-то вспомнили. Может даже вновь здесь будет жизнь. Но через миг имена исчезают, и тебе кажется, что все это была иллюзия, случайное видение, и ты идешь дальше по своим делам.